Янки в королевских ВВС (1941)

1941 год. Над изрезанным бомбами аэродромом в Кенте висит запах жжёного металла и эфира — а в штабной палатке американец в потрёпанной кожаной куртке спорит с британским офицером, чьи усы закручены точнее полётных карт. Тим Уилсон, пилот из Невады, рванул через океан не ради славы: его ведёт обещание, данное в пьяной драке в нью-йоркском баре, где друг, теперь числящийся «пропавшим без вести», в шутку попросил «присмотреть за небом Англии».

Но здесь каждый вылет — игра в слепую. Радары врут, как предатели, а эскадрилью сотрясают слухи о «призрачном Messerschmitt’е», который словно знает их маршруты наизусть. Тим, привыкший доверять глазам, а не шифровкам, заметил: когда он нарушает приказ, в наушниках вдруг слышится знакомый смех... Тот самый.

Между боевыми вылетами он роется в документах, где даты не сходятся, а имена стираются, будто их ест туман. Но в части, где даже чай пьют по уставу, вопросы — хуже вражеских пуль. «Выжить — просто, — шепчет ему механик с шрамами от осколков. — Сложнее не заметить, что некоторые смерти пахнут чернилами, а не бензином».

Сможет ли Тим, зная, что за каждым облаком — тайна или пуля, снова подняться в небо, если правда заставит выбрать между долгом и другом, чей голос всё чаще звучит в static’е ночных радиоволн?..