Меня зовут Мистер Тиббс! (1970)

Сан-Франциско, 1970. На улицах, где неон дрожит в тумане, а тени цепляются за кирпичные стены, чернокожий детектив Вергилий Тиббс шагает по узкой грани между законом и яростью. Его пиджак — безупречен, взгляд — как лезвие, но даже он не может сбрить с себя прошлое: ту самую славу «того самого копа», который однажды уже вскрыл гнойник расизма в полицейских рядах. Теперь его вызывают на новое дело — труп в элитном особняке, лужа крови и алмазная заколка, забытая на полу. Но улицы шепчут: *«Это не просто убийство. Это месть»*.

Тиббс копает глубже, и город отвечает ему тишиной. Свидетели исчезают, как окурки в дождь, а досье горят в пепельницах с видом на залив. Даже его напарник, белый детектив с щербатым смешком, точит нож за спиной: *«Ты же знаешь, как тут любят чужаков с медалями»*. А в кармане Тиббса — письмо от анонима, пахнущее дешёвым табаком и страхом: *«Они продали правду за кокаин и политику»*.

Чем ближе он к развязке, тем чаще ловит себя на мысли: тени здесь не просто молчат — они *смотрят*. Даже бармен в его любимом подпольном клубе, где джаз режет стекло, вдруг отводит глаза. А в зеркале за спиной Тиббса — не его отражение, а призрак брата, погибшего в южном штате, где закон носили в петле вместо жетона...

Сможет ли он отличить союзника от палача в этом танго лжи, где каждый шаг — ловушка, а правда пахнет, как порох на рассвете?