Ночной поезд в Мюнхен (1940)

Прага, 1940. Сумрак вокзала пробивают лишь фонари с треснувшими стёклами, а в кармане плаща Анны лежит билет на поезд, которого нет в расписании. Её каблуки стучат по мокрому асфальту в ритме, который она заучила как пароль — три коротких, два долгих. Беженец, которого она должна переправить, молчит, но его пальцы нервно перебирают края плаща, пахнущего дождём и цианидом. Здесь каждое зеркало — глаз, каждое эхо шагов — донос.

Анне знакомы правила игры: не задавать лишних вопросов, не оглядываться на платформе. Но когда в её комнате находят обгоревший конверт с детским почерком — её почерком, из прошлой жизни, — маршрут обрастает шипами. Чем ближе к границе, тем чаще знакомые лица в толпе внезапно отворачиваются, а шифры в газетах сливаются в бессмысленные узоры. Даже радист, чей голос годами звучал в её наушниках, теперь шепчет сквозь помехи: *«Ты уверена, что везе́шь того, кого нужно?»*

Сможет ли она заглушить голос памяти, который твердит, что лучшая ложь — та, где правды ровно половина?