Бутч Кэссиди и дикая банда (2023)

Хорошо, представь, что я только что вышел из салуна, еще чувствуя пыль Миссури на сапогах, и хвачу друга за рукав:

"Слушай, представь Миссури, 1880-е. **Пыль на солнце, да такая густая, что конский топот глушится, будто в вате.** И посреди этого – **Бутч Кэссиди. Не просто грабитель поездов, а парень... уставший.** Уставший от погонь, от вечного бега. Мечтает он не о горах золота, а о тишине. О том, чтобы просто *перестать*."

"Но жизнь – как тот самый поезд, который не сбавляет ход. **Старая банда, его семья-не-семья, тянет его в последнюю аферу.** Обещают – *чистый* выход. Воруют ведь у тех, кто украл первым, правда? **Вот только правила этого мира кривые, как ручка ковбоя после драки.** И прошлое Бутча... оно не в дневнике записано, а в шрамах на спине и в глазах каждого встречного шерифа."

"**Они рассчитывали на легкие деньги. Нашли не то.** Вместо ожидаемого – щемящая пустота и вопросы, от которых мороз по коже. **Чем яростней они рвутся к разгадке, тем плотнее смыкается круг.** Старые союзники вдруг отводят взгляд. По пятам – не только закон... **Кто-то невидимый, холодный и расчетливый, начинает их пасти.** Как волков в капкане."

"А Бутч? **Он стоит на развилке.** Довериться ли банде, этой вечной своей семье из обломков и пороха? Или рискнуть всем ради призрака свободы, что пахнет не деньгами, а просто... тишиной? **Но сможет ли человек, всю жизнь полагавшийся только на револьвер и скорость, поверить *кому-то* в этом мире, где даже солнце кажется поддельным?**"

"Это не про спасение мира. Это про попытку вырваться из клетки, которую сам себе построил. **Про запах пороха, который въелся так глубоко, что уже не отличить от запаха свободы.** Или ее призрака."