Трактир на Пятницкой (1977)

Москва, 1925-й. В переулках у Пятницкой вор-одиночка Коршун крадёт не кошельки, а секреты — его пальцы ловки, а глаза холодны, как декабрьская Неглинка. Но однажды в кармане шинели чиновника он находит не деньги, а письмо с угрозами и фотографией женщины в чёрной вуали. Её лицо знакомо до мурашек — как эхо из прошлого, где он ещё верил в честное слово.

Коршун втягивается в игру, где правила пишутся кровью на обрывках газет. Его подталкивает не долг, а страх: в трактире «У Якова» за ним следят чужие тени, а старый сообщник вдруг крестится, бормоча: «Отпусти, это не наше дело». Чем ближе к разгадке, тем чаще в его комнате пахнет чужим табаком, а на подоконнике появляются чёрные перья — знак тех, кто давно считает его мёртвым.

Сможет ли Коршун откусить ту нить, что тянется из его кровавых двадцатых, или признает: в мире, где даже стены шепчут доносы, доверие — последняя кража, на которую он не способен?