Прощай, шпана замоскворецкая... (1987)

Москва, конец 80-х. Замоскворечье дышит пылью перестроечных разговоров и треском битого стекла под куртками местных пацанов. Сашка, с волосами под «полубокс» и вечным синяком под глазом, знает каждую трещину в асфальте своего двора — пока однажды не находит в подворотне чужую кожаную перчатку, набитую обрывками чужих писем. «Встреча у трёх дубов. Не ведись на новых» — строчки выцвели, но адреналин горит, как запах бензина от гаража-клубы.

Старая шпана внезапно мямлит про «не свои дела», новые ребята с дискотек в кислотных рубахах суют пачки жвачек «Love is…», словно пропуск в другую жизнь. Чем чаще Сашка шарит по карманам прошлого, тем больше замечает: кирпичные стены двора, испещрённые серпом и молотом, теперь прячут наклейки с диковинными буквами «Coca-Cola». Даже воздух здесь стал гуще — пахнет жжёной резиной, дешёвым одеколоном и чем-то, что не влезает в слова.

Но как выбрать между теми, кто молча прикрывает спину, и теми, кто сулит целый мир — но требует забыть, чьи руки грели тебя в первом пьяном морозе?