Китайская шкатулка (1997)

Гонконг, июнь 1997-го. За неделю до передачи города Китаю небо сжимается липким дождём, а британская журналистка Кэролайн находит в лавке старьёвщика шкатулку с двойным дном — внутри не фотография женщины, чьё лицо зеркалит её собственное, и ключ, проржавевший до призрачной лёгкости. Расследование ведёт её через подъезды, где пахнет имбирём и страхом, к людям, чьи имена стирают из архивов, а истории тонут в шепоте: *«Лучше не копай»*.

Её преследует не прошлое — его отсутствие. Детские воспоминания — обрывки: мать, уезжающая в туман, отец, запирающий альбомы на замок. Каждый шаг вглубь тайны будто разбивает зеркало — отражения множатся, но правды нет. Даже союзники здесь опасны: китайский художник с глазами как мокрый асфальт знает больше, чем говорит, а старый полицейский, разносящий утренний чай, вдруг исчезает, оставив на столе карту с отметкой в порту.

Чем ближе к разгадке, тем чаще ночью звонит телефон — молчание в трубке, только прерывистое дыхание. Улицы сужаются, тени цепляются за плечо, а в шкатулке, под слоем шёлка, обнаруживается пленка… *Не проявленная.*

Сможет ли она остановиться, если каждое фото — кусок мозаики, где её семья — не семья, а Гонконг — не город, а паутина лжи? И кому верить, если даже собственное имя теперь звенит чужим?