Смерть Сталина (2017)

Москва, март 1953-го.
Кремлёвские коридоры пахнут лавандой и потом: чиновники в мундирах, как тараканы при свете, мечутся между портретами вождя, который уже *остывает* на полу дачи. Всё — ковры, часы, даже воздух — будто пропитано страхом ошибки. Здесь не герои — только испуганные кукловоды, чьи ниточки запутались в одной петле.

Их двигает не амбиции, а животный ужас: как уцелеть, когда каждое слово может стать петлёй или пропуском в новый заговор? Берию гложет прошлое — он знает, что за каждым его приказом тянется шлейф призраков. Хрущёв, прикидывающийся простаком, считает шаги до кресла, которое теперь пусто, как череп.

Чем громче они кричат о единстве, тем тише становятся их руки, лихорадочно перебирающие доносы. Соседи по Политбюро шепчутся в туалетах, а на столах остывает чай — никто не рискует пить первым.

Сможет ли хоть один из них *перестать дрожать* — или власть здесь лишь маска для труса, который боится собственной тени?..

*P.S. За окнами Кремля уже падает снег — чистый, будто бумага для очередного протокола.*