Франсуа Вийон (1945)

**Париж, 1455 год.** Узкие улочки воняют дождём, кровью и жареными каштанами. Поэт-вор Франсуа Вийон, с пером за ухом и кинжалом за поясом, сочиняет баллады в прокуренных тавернах, пока за ним охотятся и судьи, и воры. Его стихи — острые, как бритва, высмеивают святош и вельмож, но каждый куплет грозит петлёй. Когда тайный покровитель подкидывает ему ключ от загадочного ларца, Франсуа бросается в погоню за миром, где его слова не будут стоить жизни. Но ларцом жаждет завладеть и гильдия нищих, чьи шрамы знают все его грехи, и архиепископ, собирающий крамолу как улики. Чем ближе разгадка, тем чаще в его виршах проступают чужие имена, будто кто-то водит его рукой... Сможет ли поэт, привыкший бежать, сжечь прошлое в пламени строк — или оно сожрёт его, как пергамент в огне?

*P.S. Представь: чернила на его пальцах не отмываются, а в кармане — всегда горсть пепла. Говорят, это всё, что осталось от его первой тюрьмы.*