Побег из Собибора (1987)

Собибор, 1943-й.
Место, где даже воздух пропитан пеплом, а за колючей проволокой — лес, молчаливый, как приговор. Александр, советский офицер с глазами, что помнят степной ветер, а не лагерную пыль, считает дни по царапинам на стене барака. Но сегодня в его ладони — не черствый хлеб, а гвоздь. Кривой, ржавый, словно выпотрошенный из собственного страха.

Здесь выживание — это шепот, переданный через десять рук, план, который нельзя доверить бумаге. Каждый вечер эсэсовские сапоги дробят гравий у ворот, а утром кто-то исчезает, оставляя после себя только дырку в строю. Но Александр знает: побег — не бегство. Это взрыв, который нужно рассчитать точнее, чем артиллерийский удар. Даже если среди сотни отчаявшихся — те, кто шепчется с тенью, продавая надежду за лишние сутки.

Стены барака хранят карты, начертанные ногтем: здесь часовой меняется с опозданием на три вдоха, здесь земля мягче. Но когда ветер доносит запах сосен из-за ограды, даже железные правила трещат. Сможет ли Александр превратить шепот в клич, а дрожь в кулак? И главное — что громче в последний миг: лай собак или стук сердец, бьющихся в такт с топором, скрытым под телогрейкой?

*«В Собиборе, — скажут потом, — даже смерть иногда отворачивалась, чтобы не видеть, как рождается чудо».*