Фредди Меркьюри, нерассказанная история (2000)

Лондон, 1974. Запах грима смешивается с дымом сцены, а Фредди, еще без усов и короны, прячет под пиджаком в горошек письмо от отца: *«Сын, пойми — музыка не прокормит»*. Но микрофон уже жжет ладонь, а в кармане — билет в один конец: сегодня он впервые выйдет к толпе не как Фарух Булсара, а как Меркьюри.

Здесь нет громких взрывов — только тиканье магнитофона в убогой студии, где Queen записывают первый альбом. Фредди яростно стирает пленку, переписывая партии снова и снова, будто боится, что за нотами прорвется акцент, насмешки школы-интерната, тень человека, который *должен* был стать юристом. Чем громче овации, тем чаще он исчезает после концертов — то в подвальчиках Сохо, где имя не имеет значения, то в пустой квартире с роялем и бутылкой джина.

А потом — плёнки. Кассеты с набросками, которые он дарит друзьям, но забирает обратно на рассвете. Записи, где голос ломается на высокой ноте: *«Это не я… это не я…»*. Письма, которые он пишет, но не отправляет. И один вопрос, который режиссёр оставляет в воздухе, как недопетый хит: что важнее — стать легендой для миллионов или услышать себя сквозь вой толпы?

Сможет ли тот парень в пиджаке в горошек, пахнущий бензином от сценических взрывов, найти ту ноту, где Фарух и Фредди — уже не враги?