Боже, храни Оззи Осборна (2011)

Лос-Анджелес, 2010-й. За кулисами полупустого стадиона Оззи Осборн, похожий на потрёпанный штормом корабль, затягивает сигарету дрожащими пальцами. Его голос, когда-то рвущий динамики, теперь борется с тишиной, как эхо в заброшенном соборе. Он не бежит от прошлого — тащит его за собой: гитарные шнуры путаются в проводах кардиомонитора, а в гримерке вместо виски ждёт батарея таблеток в блистерах.

Его движет не слава (её осколки всё ещё режут под ногами), а упрямый вопрос: *"А что, если ещё раз?"* Но тело предаёт — пальцы забывают аккорды, ноги путаются в ритме старого блюза. Чем громче овации, тем тише он сам: письма фанатов 80-х пахнут пылью и пивными пятнами, а в зеркале вместо "Принца Тьмы" — седой мужчина, торгующийся с врачами за каждый час на сцене.

Туры рушатся, как карточные домики: то голос сорвётся на высокой ноте, то тень прошлой зависимости настигнет в номере отеля с слишком белыми стенами. Даже менеджер, десятилетиями гасивший его пожары, теперь шепчет: *"Может, хватит?"* Но Оззи швыряет микрофон в стену — трещина на гипсокартоне рисует паука.

Сможет ли он перестать быть памятником самому себе, пока зрители верят не в легенду, а в живого человека, который забывает слова, но помнит, как пахнет адреналин в первом ряду?..