Коронавирусная депрессия (2020)

Санкт-Петербург, апрель 2020. За окнами пустого дома на Фонтанке скрипят флюгера, а скрипачка Варя, запертая в четырёх стенах с треснувшей скрипкой и биполярным расстройством, находит в щели старинного паркета письма 1942 года — от женщины, которая тоже не могла выйти из дома. Чернила выцвели до ржавых пятен, а строчки шепчут о подземном бункере под двором, где когда-то прятали не людей, а музыку.

Соседи, маскируя панику доставкой гречки, шипят: *«Не копайся в прошлом, сейчас не время»*. Но Варя слышит сквозь бетон — из-под земли доносятся звуки рояля, которого во дворе нет. Чем громче мелодия, тем чаще в её дверь подкидывают анонимки с одной фразой: *«Он не умер. Он спит»*. А вчерашний друг, предлагающий помочь, слишком уж похож на мужчину с фото в письмах...

Сможет ли она отличить голос болезни от зова истории — или сойдёт с ума, пытаясь спасти то, что другие десятилетиями хоронили под страхом?

*P.S.: Воздух в квартире пахнет лавандовым антисептиком и пылью архивов, а по ночам скрипка сама играет реквием.*