Статья 99 (1992)

В разгар лихорадочных 90-х, среди полупустых кабинетов московской юридической конторы, молодой юрист Максим натыкается на папку с выцветшей печатью: «Статья 99».
Листы внутри пахнут пылью и типографской краской, будто их десятилетия прятали от света. Строки протоколов ведут к именам, которые теперь мелькают в газетах — то в статьях о приватизации, то в некрологах с туманными причинами смерти.

Его подталкивает не любопытство, а письмо отца — бывшего следователя, чей почерк на конверте дрожит, как голос в трубке: *«Не копай»*. Но как не копать, когда вчерашний свидетель по делу исчезает, оставив на столе остывший чай и осколки стекла от выстрела?

Мир здесь живёт по негласным правилам: архивы горят «случайно», коллеги внезапно глуховаты на левое ухо, а в лифте кто-то оставляет пачку долларов — мол, хватит. Но Максим замечает деталь: все, кто связан со Статьёй 99, боятся не власти, а чего-то другого. Того, что прячется за их окнами в потёртых шторах, в тенях новеньких иномарок.

Сможет ли он разорвать паутину, став в ней очередной нитью, — или довершит то, что не успел отец, зная, что правда иногда тяжелее лжи?