Макбет (1948)

Шотландия, XI век.
Туман здесь не просто погода — он вязкий, как совесть, пропитанный шепотом вересковых пустошей. Макбет, грубоватый воин с руками в шрамах от десятков битв, привык слышать стон стали, а не голоса в голове. Но после встречи у болотного костра, где три тени в лохмотьях выдохнули пророчество, его пальцы стали сами сжимать рукоять кинжала — будто кто-то ведет их изнутри.

Его жена, леди Макбет, моет руки даже когда они чисты: ее белые ладони пахнут дымом и розмарином, словно она пытается стереть запах преступления, которого еще не совершила. Их замок — каменный исполин с узкими окнами — дышит сыростью пустых коридоров, где каждый шаг эхом бьет по вискам.

Чем больше Макбет цепляется за власть, тем тоньше становится грань между троном и пропастью. Тени убитых шепчутся в залах на рассвете, а союзники отводят глаза, поправляя плащи с гербами. Даже вино в кубках кажется густым, как кровь, — но это может быть лишь игра света от факелов... или его разума.

Сможет ли воин, привыкший рубить плечом, а не умом, отличить правду от наваждения — или клинок, ржавеющий от лжи, пронзит и того, кто им размахивает?