Агент 117 разбушевался (1963)

Стамбул, 1963. Над Босфором висит дым от сигарет и чьих-то невыполненных обещаний. Агент 117, в костюме, от которого слепит даже в полумраке базарных переулков, ищет не человека — призрак. Его бывший наставник исчез, оставив в гостиничном сейфе лишь пустую гильзу и фото женщины в шляпе-вуали, чье лицо скрыто тенью. Здесь каждый ковёр в чайхане — карта заговоров, а доверие продаётся на вес золотых лир.

Его подгоняет не долг, а стыд: десять лет назад он недоглядел, позволив прошлому раствориться в тумане утраченных шифров. Но Стамбул шепчет, что правда — как янычарский кинжал: чем прямее пытаешься её схватить, тем глубже рана. Даже союзники в шелковых платьях внезапно начинают танцевать под джаз с акцентами азбуки Морзе, а в конвертах дипломатов пахнет не чернилами, а горьким миндалем...

Сможет ли агент, привыкший ломать коды, а не зеркала, признать, что его собственная уверенность — самый хрупкий шифр из всех?