Майор Хубаль (1973)

Тишина горного перевала в Югославии 1943-го — не место для вопросов. Майор Хубаль, с лицом, изрезанным шрамами и дымом папиросы в обветренных пальцах, не ищет правду — она сама настигает его, как эхо давнего взрыва. В руках — донесение о пропавшем отряде: не враги скрыли следы, а *свои*. Страницы пахнут порохом и горькой полынью, а цифры в отчетах не сходятся, будто кто-то стер память войны ластиком.

Чем упорнее он сдирает слои лжи, тем чаще ночные телефонные звонки обрываются на полуслове, а товарищи по оружию отводят взгляд, будто в их карманах — осколки тех же секретов. Даже ветер здесь лжет: шепчет легенды о героях, но молчит, как на повороте тропы внезапно возникает крест с именем, которого нет в архивах...

Хубаль знает — следующий шаг может сделать его палачом или жертвой. Но как верить тем, кто сражался плечом к плечу, если теперь их тени длиннее винтовок? Станет ли правда оружием — или пулей в спину?