Перевозчик (2002)

Марсель, рассвет.
Фрэнк Мартин ведёт машину так, будто его руки помнят каждый поворот дороги ещё до того, как она возникла. Кожаное сиденье его чёрного BMW пахнет порохом и деньгами — обычные клиенты здесь. Он перевозит грузы, не задавая вопросов. Правила просты: никаких имён, маршрут не менять, посылку не вскрывать. Но когда на заднем сиденье начинает стучать металлический кейс, а в воздухе висит сладковатый запах страха, правила трескаются, как лобовое стекло от пули.

Его преследуют тени в дорогих костюмах, а в зеркале мелькает лицо женщины, которая знает слишком много — и слишком мало. Каждый поворот оголяет ложь: здесь предают не словами, а молчанием. Даже его собственная тень, кажется, шепчет: *«Ты же знал, что однажды придётся заглянуть внутрь»*.

Сможет ли человек, сделавший из бесстрастия броню, разбить её ради того, что прячется в темноте за стальными замками? Или станет следующим грузом — безымянным, бессловесным, исчезнувшим навсегда в зеркальной глади Средиземного моря?..