Про Федота-стрельца, удалого молодца (2008)

В глухом углу царства, где избы шепчутся скрипучими ставнями, а дороги петляют как сплетни, живет Федот-стрелец — не богатырь, да с языком острее сабли. Царь, чья борода пышнее совести, швыряет ему задание: «Принеси то, чаво не может быть», — сквозь усмешку, густую как деготь. Не подвиг ради славы — побег от петли, ведь откажешься — голову сложишь в придорожную пыль.

Но здесь законы — не от разума, а от леших: правду топчут в грязь, ложь — в золоте купается. Каждая просьба Федота к селянам — будто камень в болото: ответы пузырятся туманом, а в глазах — отсветы костров, что жгли когда-то слишком любопытных. Даже Баба-Яга здесь не ступа метет, а счеты сводит — зубы в серебре, слова в свинце.

Чем ближе Федот к разгадке, тем чаще тени царских слуг сливаются с лесной чащей. А в кармане — перо Жар-птицы, что обжигает ладонь, будто совесть. Сможет ли стрелец, привыкший смехом прикрывать страх, отличить союзника от змеи, что шипит из-за пазухи? И что дороже — голова на плечах или правда, от которой дрожит земля под царскими хоромами?..