Викинги (2008)

Норвежский фьорд, 8 век.
Рагнар, земледелец с руками в шрамах от плуга и глазами цвета шторма, ночами чертит на песке маршруты к землям, о которых шепчутся лишь безумцы. Его лодка — не просто дерево и смола, а осколок бреда, который соседи называют *«путь к гибели»*. Но как молчать, когда ветер с запада пахнет чужими травами, а местный ярл смеется, пряча за бородой страх перед тем, кто смеет оспорить богов?

Здесь славу меряют не мечами, а дерзостью. Рагнару плевать на троны — он хочет *увидеть*, и это опаснее. Даже брат, чья дружба крепче цепей драккара, начинает ступать тише, будто тень крадётся за факелом. А когда вожди надевают маски мудрецов, шепча о «традициях», за их спинами зреет ропот: *что, если прав он, а не мы?*

Один поворот — и море, которое должно было стать союзником, выбрасывает на берег нечто древнее, заставляя даже льды содрогнуться. Второй — и жертвенный дым на празднике в честь Тора вдруг пахнет... предательством.

Сможет ли тот, кто бросил вызов горизонту, разглядеть трещину в собственном сердце — пока не поздно?