Распутин (2011)

Петербург, 1916. Ледяные ветра секут мостовые, а в дымных салонах шепчутся о мужике с глазами угольщика, чьи руки лечат боль наследника, но гноят империю. Григорий Распутин — не святой и не шут, а щель между светом и тьмой: в его избушке пахнет мёдом и псиной, а молитвы смешиваются с дикими плясками.

Дворцовые стены слышат слишком много — шепот заговора, звон бокалов с ядом, крики императрицы, верящей, что этот человек *держит небо над ними*. Но чем крепче его хватка, тем яростнее плетут сети аристократы в мундирах, пахнущих порохом и страхом. Их кинжалы лгут о патриотизме, а в карманах — письма с печатями, что жгут пальцы.

Распутин же смеётся, пьёт крымское, дарит девкам янтарные крестики... и каждую полночь пишет письма, которые сжигает, не дописав. Что видел он в своих видениях — потоп крови или спасение? Даже доверенные лакеи отводят взгляд, когда он проходит, будто несут в себе заразу молчания.

А когда в полночь на Неве трескается лёд, звучит вопрос: можно ли спасти тех, кто уже *связал свою судьбу с тенью*? Или единственная правда — это шелест страниц в дневнике, который после его смерти найдут замёрзшим на дне реки — пустым, кроме пятен, похожих на карту звёзд?..