Не грози южному централу, попивая сок у себя в квартале (1995)

Лос-Анджелес, 1995-й. Асфальт плавится под солнцем, а граффити на стенах шепчут названия банд, как клятвы крови. Кейси, двадцать лет, в кедах, выцветших от пыли, каждый день балансирует между автоматом в рюкзаке и учебником по экономике в руках. Его район — паутина: шаг влево — предательство, шаг вправо — пуля. Но когда младший брат рисует на заборе не те инициалы, Кейси понимает — их семья уже на краю.

Здесь даже сок из пакета пьют с оглядкой. Чем упорнее он пытается «завязать», тем чаще старые друзья звонят под предлогом «просто поболтать», оставляя на пороге коробки с туманным содержимым. А соседи, обычно болтливые у киоска с тако, вдруг глохнут, едва он спрашивает о новых лицах у бензоколонки.

Что страшнее — довериться тому, кто когда-то прикрывал твою спину, или поверить, что в квартале, где воздух пропитан марихуаной и страхом, возможен выход?