Марафон Скид Роу (2017)

Лос-Анджелес, 5:47 утра. Асфальт на Скид-Роу блестит, как мокрая змеиная кожа, отражая неоновые вспышки вывесок дешевых мотелей. Джейс, в потёртой ветровке с капюшоном, прижимает к груди номер участника — не для бега, а как пропуск в запретные переулки, куда даже полиция не совалась с зимы. Его брат оставил здесь следы: обрывок футболки в колючей проволоке, цифры, выжженные на ржавой пожарной лестнице. Маршрут марафона повторяет тот роковой путь — мимо заброшенного кинотеатра, где они в детстве прятались от дождя, мимо стены с граффити-драконом, чьи чешуйки теперь шепчутся на языке азбуки Морзе.

Бегуны вокруг — не спортсмены. Бывшая медсестра с шрамом на запястье считает шаги, как пульс, парень в рваных кедах тащит гитару без струн. Организаторы раздают не воду, а конверты с чужими письмами. *«Прочти вслух на шестом километре»,* — гласит правило. Джейс сжимает свой — конверт пахнет дешёвым табаком, как куртка брата.

Чем ближе финиш, тем чаще мелькают знакомые лица: торговец с тележкой, что всегда отворачивался, старуха с попугаем, кричавшая *«Не ищи!»*. Её птица теперь каркает: *«Доверься?»* А в письме — не текст, а ключ от двери, которой нет на карте.

Сможет ли Джейс остановиться, когда финишная лента видит его грехи лучше исповеди? Или шагнёт туда, где марафон — лишь разминка, а настоящая гонка начинается с поворота ключа?