Джон Ф. Кеннеди: Выстрелы в Далласе (1991)

Даллас, 1963.
Город, где небоскрёбы отражают ноябрьское солнце, как осколки разбитого стекла. Джим Гаррисон, прокурор с лицом боксёра и упрямством ребёнка, роется в папках, от которых пахнет типографской краской и тревогой. Ему не дают покоя кадры любительской плёнки — те самые, где тень от дерева ложится не туда, а крики толпы звучат как заезженная пластинка.

Он не ищет славы. Ему претит слово «заговор». Но что делать, если свидетели исчезают, словно буквы с промокшего документа, а коллеги шепчут за спиной: *«Не раскачивай лодку, Джим»*? Каждый новый факт — как пуля, застрявшая в баллистическом железе: есть форма, но нет ответа, кто нажал курок.

А потом — телефонный звонок. Голос на проводе: *«Вы копаете в сторону кладбища»*. И фото в конверте: мужчина в чёрном пальто, которого нет ни в одном протоколе. Его силуэт растворяется в толпе, как сахар в холодном кофе.

Гаррисон знает: за каждым «совпадением» стоит чья-то карьера, чья-то тайна, чья-то кровь. Но как собрать пазл, если половину деталей сожгли в печах Техасского книгохранилища? И главное — стоит ли верить тем, кто внезапно предлагает помощь, показывая жетоны с потёртыми номерами?..