Чаппакуиддик (2017)

Лето 1969-го. Остров Мартас-Винъярд.
Над дюнами висит солёный туман, а в воздухе — запах сосновой смолы и бензина от старых кабриолетов. Молодой политик с фамилией, от которой ждут величия, едет по узкой дороге, где асфальт сливается с тёмной водой. Его пальцы сжимают руль так, будто пытаются удержать не машину, а собственную биографию, уже трещащую по швам.

Что толкает его в ночь? Не звёзды и не амбиции — а звон колокольчика с вечеринки, крик чайки, глухой удар. Потом — тишина, прерванная только шелестом волн и тиканьем часов на запястье. Он знает: одно слово, один звонок — и всё изменится. Но фамилия — это и щит, и клетка. Вокруг уже смыкаются стены — друзья в костюмах от Brooks Brothers, адвокаты с портфелями, полными молчания, газетчики, что ловят ветер слухов.

Чем дальше он идёт, тем больше трещит картина: соседи прячут лодки, как улики, девушка в телефонной будке роняет монету, не дозвонившись, а в его кармане мокнет от пота ключ... от чего? Здесь правда не в фактах, а в том, что сквозит между ними — в дрожи руки, наливая виски, в зеркале, где лицо отца внезапно становится его отражением.

Сможет ли он выбраться из лабиринта, который сам же и создал? Или волны однажды вынесут на берег то, что прячется под песком — чёрное, угловатое, неотмываемое?

*P.S. Представь: ты просыпаешься в мире, где каждый твой шаг оставляет след в истории. Но что, если след уже стал пропастью?*