1993 год, глухой уральский поселок. Семнадцатилетний Витя, с лицом, обветренным от скуки и бесконечных драк с местными, находит в развалившейся котельной потрескавшийся чемодан. Внутри — пачка писем на немецком, фотография женщины в форме НКВД и ключ с выцарапанной цифрой *"1947"*. Замшелые страницы пахнут бензином и полынью, а чернила на них выцвели рыжими пятнами, будто ржавчина съела слова. Его толкает не любопытство, а злость: отец, спившийся геолог, однажды обмолвился, что под
1905 год. Глухие уральские леса, где рельсы врезаются в туман, как нож в сало. Сергей, бывший машинист с пальцами, вечно чёрными от угля, теперь чистит мундиры жандармов — его личная ирония. Но старые маршруты помнит наизусть: где поезд замедлит ход, содрогаясь на повороте, будто прося пощады. Причина? Письмо от мертвеца — брата-анархиста, чей труп нашли без лица, но с ключом от вокзального сейфа. Внутри — схема вагона с двойным дном и цифры: *287 000 золотом*. Достаточно, чтобы сжечь прошлое и
Лондон, 1926. Дымчатый туман цепляется за кирпичные стены Олд-Бейли, а газовые фонари отбрасывают дрожащие тени на дело, от которого дрогнул бы даже циничный адвокат. Сэр Уилфрид Робартс, защитник с репутацией острого ума и хрупким сердцем, спрятанным в карман жилета, берется за процесс, пахнущий не порохом, но ядом: молодой обаятельный Леонард Войл обвинен в убийстве пожилой наследницы. Единственная ниточка к оправданию — жена Леонарда, холодная, как лезвие ножа, Ромейн, чьи показания начинают