Лондон, наши дни. Каждое утро Кристин просыпается в незнакомой постели, вглядываясь в лицо мужчины, который называет себя её мужем. Её память — сито: к полудню она забывает вчерашний страх, к вечеру — сегодняшние подозрения. Единственная нить в этом лабиринте — потрёпанный дневник с надписью «Не доверяй Бену», страницы которого пахнут лавандой и больничным антисептиком. Её дни — попытки собрать пазл из обрывков: фотографии с незнакомыми улыбками, номера телефонов, вычеркнутые дрожащей рукой,
В затерянной деревне под Воркутой, где рассветы леденят дыхание, шестнадцатилетняя Лика натыкается в заброшенной кочегарке на ящик с плёнками — чьи-то крики смешались со скрипом магнитофона. Её отец, шахтёр с руками в синих прожилках, вдруг запрещает даже приближаться к ржавым катушкам, но в его глазах трепещет не страх, а стыд. А деревня? Тут не задают вопросов: заборы красят в чёрный после похорон, а в школе учат, что «правда — как угольный пласт: копнёшь глубже — завалит». Лика режет пальцы,
На окраине тихого английского городка, где витрины булочных запотевают от сплетен, миссис Сидху — вдова с нюхом на правду и руками, пахнущими кардамоном — разгадывает тайны меж ломтиков имбирного печенья. Её подталкивает не героизм, а упрямство: когда исчезает местный учитель, оставивший в её кафе чашку чая с недопитым признанием, она видит в этом личный вызов. Городок, словно кружевная салфетка с дыркой, красиво, но ненадёжно — здесь каждый второй хранит в кармане ключ от чужого скелета в