Москва, середина нулевых: Андрей, двадцатипятилетий айтишник с вечно перекошенным галстуком и взглядом загнанного хомяка, за три дня до свадьбы узнаёт, что его будущий тесть — его же уволивший начальник. Всё, что нужно, — сохранить лицо, но жизнь сыплет в кофе соль: трусы невесты на люстре, потерянный паспорт в баре с криминальным прошлым, а в кармане — смс от бывшей, которая «просто хочет вернуть твою кошку». Каждый шаг Андрея — как прыжок по тонкому льду: чем отчаяннее он врёт, тем громже
Оксфорд, 2007. Над рекой Черуэлл вьётся туман, как вуаль, скрывающая порезы старых мостовых. Молодой лингвист Майлз, чьи пальцы вечно в чернилах от средневековых манускриптов, находит в архиве колледжа записку с готическим шрифтом: *«Истина умирает под треском костей»*. Её автор — студент, исчезнувший век назад. Но следы ведут к свежей крови в лаборатории биохимии... Расследование Майлза — это не детективная игра. Каждый шаг вплетает его в паутину академических клятв и молчаливых сговоров.
В туманных долинах викторианского Дорсета, где меловые холмы режут небо, как бледные лезвия, Тэсс Дарбифилд шагает по росе в стоптанных башмаках — её пальцы впитывают холод земли, а взгляд цепляется за горизонт, будто ища путь сквозь зыбкую пелену судьбы. Её семья, обнищавшие фермеры, толкают её в объятия «благородных» родственников Д’Эрбервиллей, словно жертву на алтарь аристократических причуд. Но Тэсс не кукла для светских игр: в её тихом упрямстве — отзвук полевого ветра, что гнёт колосья,